Scherben der Erinnerung

Der Duft von frisch gebackenem Apfelkuchen stieg Elara in die Nase, als sie die Wohnung ihrer Großmutter betrat. Ein vertrauter Geruch, der sie sonst immer mit wohliger Wärme erfüllte, doch heute schien er eine andere, fast bedrohliche Note zu tragen. Die alte Kuchenform, die auf dem Küchentisch stand, war leer, doch die Erinnerung an ihre Großmutter, wie sie mit fleißigen Händen Teig knetete und Äpfel schnitt, war lebendig wie eh und je. Elara schloss die Augen und atmete tief ein. Da war es wieder, dieses Gefühl der Unruhe, das sie in letzter Zeit so oft begleitete. Ein leises Flüstern in ihrem Inneren, das sie nicht zuordnen konnte, das aber immer präsent war, wie ein Schatten, der sich nicht abschütteln ließ.

Sie ging ins Wohnzimmer, wo die vergilbten Fotos ihrer Kindheit auf dem Kaminsims arrangiert waren. Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht, als sie ein Bild von sich selbst als kleines Mädchen entdeckte, lachend im Arm ihrer Großmutter. Doch das Lächeln gefror auf ihren Lippen, als ihr Blick auf ein anderes Foto fiel. Es zeigte sie, wieder als Kind, aber diesmal allein, am Fenster eines Zimmers, das sie nicht kannte. Ihre Miene war ernst, fast schon beängstigt, und ihre kleinen Hände umklammerten die Fensterbank, als würde sie sich an etwas klammern. Wer hatte dieses Foto gemacht? Und in welchem Zimmer war sie da? Die Fragen drängten sich auf, doch wie so oft blieben sie unbeantwortet, verfangen im Nebel ihrer Erinnerung.

Plötzlich spürte sie einen Stich in ihrer Brust, ein dumpfes Echo eines Schmerzes, den sie nicht benennen konnte. Sie wandte sich ab und ging zur Tür, um frische Luft zu schnappen. Frau Schmidt, die Nachbarin von nebenan, saß wie so oft auf ihrer kleinen Bank vor dem Haus und jätete Unkraut. Ihre Augen, so alt und weise, folgten Elara, als sie heraustrat.