Nathalie S'Inquiète

Le champagne avait perdu sa pétillance, les conversations s'étaient éteintes dans un murmure las, et le silence avait peu à peu envahi la somptueuse demeure des Dubois, comme une marée noire submergeant un navire en perdition. Nathalie, le sourire figé, observait la scène avec une angoisse grandissante. Son Armand, l'homme brillant, l'esprit vif, semblait s'être évaporé, remplacé par une ombre fiévreuse aux yeux trop brillants. Il avait le regard d'un chasseur traquant une proie invisible, une intensité qui glaçait le sang.

Elle l'avait vu, plus tôt dans la soirée, se retirer dans son cabinet, la main tremblante lorsqu'il avait saisi un scalpel sur son bureau. Nathalie n'était pas étrangère aux obsessions de son mari. Elle connaissait sa passion dévorante pour la chirurgie, sa soif inextinguible de comprendre le corps humain dans ses moindres recoins. Mais là, c'était différent. C'était une fièvre qui le consumait, une folie ordinaire qui se métamorphosait en quelque chose de bien plus sombre.

Elle le retrouva finalement dans la bibliothèque, la pièce aux boiseries sombres et aux livres empilés jusqu'au plafond, son refuge habituel lorsqu'il était plongé dans une réflexion profonde. Mais ce soir, il ne lisait pas. Il fixait le mur, le dos courbé, une tasse de café refroidi à la main, l'air perdu dans un labyrinthe mental dont elle ne pouvait percevoir les contours.