La Théorie de Dubois

Le Dr. Armand Dubois, les mains encore tremblantes d'une excitation mêlée d'une angoisse sourde, fixait le petit morceau de tissu organique qu'il avait délicatement déposé sur la lamelle. Le microscope, ce fidèle allié de ses nuits blanches et de ses découvertes, semblait aujourd'hui se moquer de sa quête fébrile. Les lumières du laboratoire, habituellement si réconfortantes dans leur clarté clinique, luisaient maintenant d'une lueur oppressante, accentuant les ombres familières qui dansaient dans les coins. Il avait opéré Bertrand, le jardinier, le soir même, sous le prétexte d'une appendicite fulgurante, une excuse aussi mince qu'un fil de suture. Bertrand, ce brave homme au visage buriné par le soleil et à la discrétion légendaire, n'avait rien vu venir. Il était le premier d'une lignée, le cobaye involontaire d'une théorie qui, même à ses propres yeux, frôlait la folie.

« La réponse est là, Bertrand, » avait-il murmuré, le scalpel effleurant la peau du jardinier alors qu'il le préparait. « Quelque chose ne va pas. Quelque chose a été… <em>introduit</em>. »

Et maintenant, devant le monde microscopique, il cherchait désespérément une anomalie, une trace, un vestige de cette intrusion. Ce n'était pas la première fois qu'il se retrouvait face à un mystère, mais cette fois, le mystère s'était invité dans son propre foyer, avait souillé le sanctuaire de sa vie privée. La chute de la statuette en porcelaine de sa grand-mère, le parfum indéfinissable qui avait flotté dans le salon, le silence soudain de la musique… des détails infimes, presque insignifiants pour le commun des mortels, mais pour Armand Dubois, chirurgien dont l'œil était entraîné à déceler la moindre perturbation dans l'anatomie humaine, ils étaient autant de symptômes d'une maladie profonde qui gangrenait sa soirée.