Héros Excentrique

Le brouillard s'était levé, dévoilant un soleil timide qui, malgré son éclat, peinait à réchauffer la pièce. Assis sur le bord de son propre lit, le Dr. Armand Dubois regardait ses mains. Elles n'étaient pas tremblantes, non, pas du tout. Juste… un peu trop calmes. Un calme étrange, presque menaçant, après la tempête qui avait déferlé dans sa maison, dans sa vie. L'odeur âcre de désinfectant flottait encore dans l'air, un parfum familier qui, d'ordinaire, le rassurait, mais qui aujourd'hui lui semblait empreint d'une mélancolie nouvelle.

Il se revoyait, dans la lumière crue de sa salle d'opération improvisée, le scalpel glissant avec une précision d'orfèvre dans la chair d'un corps qui n'était pas le sien, mais qui portait en lui la clé de son propre cauchemar. Il avait vu, disséqué, analysé. Il avait parcouru les méandres des tissus, les sinuosités des nerfs, les secrets enfouis des organes. Et il avait trouvé. Pas une tumeur, pas un virus, pas une maladie conventionnelle. Non. Il avait trouvé une œuvre. Une œuvre d'art macabre, certes, mais une œuvre quand même, tissée avec une ingéniosité démente.

L'inspectrice Moreau se tenait dans l'embrasure de la porte, son regard aussi perçant que jamais, mais teinté d'une nuance qu'Armand n'avait pas encore décelée chez elle : une sorte de respect hésitant. Elle portait son imperméable habituel, comme si le temps n'avait aucune prise sur sa détermination.