Le Cerveau Derrière les Opérations

Le Dr. Dubois, les mains tremblantes, mais l'esprit d'une clarté glaciale, regardait le fragment de tissu soulevé par sa pince. Ce n'était pas une simple éraflure, ni une contusion anodine. C'était une incision nette, chirurgicale, d'une précision presque artistique, dissimulée sous la manche de la veste de Monsieur Dubois, l'un de ses invités les plus discrets. La réception avait été un fiasco, un chaos d'événements étranges, mais c'était maintenant le moment de la vérité. Il avait opéré, disséqué, analysé des corps, cherchant des réponses dans la chair et les os, et enfin, il voyait le fil conducteur.

« Impossible… » murmura-t-il, sa voix rauque dans le silence assourdissant de son propre bureau, transformé en salle d'opération improvisée. L'odeur antiseptique flottait lourdement, se mêlant à celle, plus persistante et inquiétante, du sang séché.

L'inspectrice Moreau, assise sur une chaise pliante, le regardait avec une impatience mêlée d'une fascination réticente. Elle avait accepté de venir, malgré ses doutes, malgré les avertissements de son supérieur. L'insistance du Dr. Dubois, son assurance que la clé se trouvait dans la « physiologie des victimes », l'avait finalement intriguée. Elle avait vu suffisamment de choses étranges dans sa carrière pour ne pas rejeter d'emblée les théories les plus farfelues, surtout lorsqu'elles provenaient d'un homme dont le génie était aussi incontesté que son excentricité.