L'Explication Absurde

La lumière crue de la salle d'opération semblait avoir baissé d'intensité, ou peut-être était-ce l'œil fatigué du Dr. Dubois qui la percevait ainsi. Pourtant, une clarté nouvelle, presque douloureuse, s'était installée dans son esprit. Les bribes de conversations, les gestes furtifs, les regards fuyants qu'il avait disséqués avec autant d'acharnement que s'il avait ouvert un abdomen, prenaient enfin leur place dans un tableau cohérent. Absurde, certes, mais d'une logique implacable, la logique de la folie organisée.

Il se tenait devant l'inspectrice Moreau, son scalpel encore à la main, les doigts tachés de sang, non pas celui d'une victime, mais celui d'une vérité qu'il avait arrachée à la chair. Nathalie se tenait à l'écart, les mains serrées, le visage pâle, oscillant entre la terreur et une lueur d'espoir incrédule. Le Dr. Antoine, quant à lui, avait l'air d'une statue de cire sur le point de fondre, ses yeux rivés sur le chirurgien, une sueur froide perlant sur son front.

« Vous voyez, Inspectrice, » commença Dubois, sa voix rauque résonnant dans le silence tendu, « tout cela était une question de… perception. Et de réactivité. » Il fit un pas vers elle, le regard pétillant d'une intelligence fiévreuse. « Vous cherchiez un mobile classique : argent, vengeance, jalousie. Des choses simples, humaines. Mais le mobile ici était… plus subtil. Plus… physiologique. »