La Folie Apparente

Le Dr. Dubois, les mains encore tremblantes de l'intervention précédente, fixait la cicatrice fraîche sur le bras de M. Dubois, ou plutôt, sur le bras d'un autre patient qu'il avait habilement transformé en M. Dubois pour les besoins de son enquête. Chaque point de suture était une question, chaque incision une piste potentielle. La salle d'opération improvisée, autrefois une salle de billard immaculée, empestait maintenant le phénol et l'angoisse. Les instruments chirurgicaux brillaient sous la lumière crue, reflétant l'obsession qui consumait le chirurgien. Il avait toujours été méticuleux, mais désormais, sa quête de vérité dépassait les bornes de la raison, s'enfonçant dans un territoire où la science se mêlait à la démence.

"Encore une fois, Armand," murmura-t-il, s'adressant à son propre reflet dans la lame d'un scalpel. "Il doit y avoir une explication. Quelque chose que les autres ne voient pas. Quelque chose qui ne se voit qu'à l'intérieur."

Ses collègues, ceux qui avaient eu le malheur de croiser son chemin depuis le début de cette nuit cauchemardesque, le regardaient avec un mélange de pitié et de crainte. Le Dr. Victor Antoine, en particulier, ne manquait jamais une occasion de souligner l'état de délabrement mental de son confrère.