L'Artefact du Temps

Le murmure de la jungle semblait retenir son souffle. Les arbres ancestraux, dont les branches noueuses s’entortillaient comme des bras fatigués, avaient toujours abrité une vie grouillante, mais ce soir, un silence inhabituel régnait. Un silence lourd, chargé d’une attente palpable. Marion sentit un frisson parcourir son échine, un mélange d’appréhension et de fascination. Il se trouvait au cœur de ce mystère, un étranger dans un monde dont il commençait à peine à effleurer la surface.

« Tu es sûr de ça, Artemys ? » demanda Alia, sa voix légèrement tremblante malgré sa tentative de contrôle. Elle s’accrochait au bras de Marion, ses yeux balayant l’obscurité environnante avec une méfiance à peine dissimulée. Les récits d’Artemys avaient ouvert une brèche dans son pragmatisme, laissant place à une peur primale qu’elle avait toujours tenté d’ignorer.

Artemys hocha la tête, son regard fixé sur un point invisible dans la pénombre. Ses traits, d’ordinaire empreints d’une sérénité presque surnaturelle, étaient tendus. « Les anciens textes sont clairs. L’Artefact du Temps et de la Mémoire n’est pas qu’une légende. Il est ici, caché dans les profondeurs de ce lieu sacré. Et le Nécromancien le cherche. »