Indices Troublants

Les nuits au Gabon n'étaient pas comme celles que j'avais connues à New York. Ici, l'obscurité n'était pas un voile, mais une présence palpable, vibrante des murmures de la jungle et des appels lointains d'animaux inconnus. Le ventilateur oscillait, un souffle inconstant dans la chaleur moite de ma chambre d'hôtel, mais il ne parvenait pas à dissiper la torpeur qui s'était installée en moi depuis mon arrivée. Mon père. Le Gabon. Des mots qui, jusqu'à récemment, n'avaient aucune connexion dans mon esprit. Maintenant, ils formaient une toile complexe, tissée de mystères et d'une douleur sourde.

Alia, fidèle à elle-même, avait rapidement trouvé ses marques. Elle avait ce don de s'adapter, de transformer même l'environnement le plus étrange en un terrain de jeu familier. Ce soir, elle était partie explorer les environs, sous prétexte de trouver le meilleur "g spot" pour un cocktail exotique, mais je savais qu'elle cherchait aussi à comprendre ce nouveau monde qui nous avait avalés. Je préférais rester, plongé dans les papiers de mon père. Une pile de documents poussiéreux, des lettres jaunies, des notes manuscrites griffonnées dans une langue que je ne reconnaissais pas toujours, malgré mon éducation.

Mon père, Valerius Wilkinson. L'homme d'affaires impitoyable, le magnat de l'immobilier, le pilier de la société new-yorkaise. C'était l'image que le monde avait de lui. C'était aussi l'image que j'avais de lui, jusqu'à ce que son testament me projette à des milliers de kilomètres de tout ce que je connaissais. Son legs n'était pas seulement une fortune, mais un mystère. Et ce mystère semblait inextricablement lié à cette terre africaine.