Nostalgie et Regrets

Le vent d’automne, ce vieux complice des mélancolies, s’engouffrait dans les interstices de la fenêtre mal ajustée, faisant frissonner les pages jaunies éparpillées sur le bureau. Le Narrateur, penché sur la dernière missive reçue, sentait la fraîcheur de la nuit s’infiltrer dans ses os, une fraîcheur qui n’avait rien à voir avec la saison. Les mots, tracés d’une écriture familière mais impossible à situer, flottaient devant ses yeux, chargés d’une tristesse presque palpable. « Mon amour, mon ange, mon prince… » Ces appellations, jadis porteuses de chaleur et de promesses, résonnaient désormais avec une tonalité d’adieu silencieux, de présent suspendu à un passé irrévocable.

« Tu te souviens de ce ciel d’encre, parsemé d’étoiles comme autant de promesses ? Nous étions si jeunes, si pleins de cette folie douce qui ne demande qu’à s’envoler. J’avais le sentiment que le monde nous appartenait, qu’il était là, à nos pieds, attendant notre premier pas pour s’illuminer. Et toi, tu riais, ce rire cristallin qui faisait danser la lumière dans tes yeux. »

Le Narrateur ferma les yeux. Le ciel d’encre. Les étoiles. Le rire. Des fragments, des échos, des sensations fugaces traversaient son esprit, comme des poissons d’argent glissant dans les profondeurs d’un étang trouble. Il se voyait, ou plutôt, il se *sentait* dans un de ces moments, une nuit claire, la peau picotée par le froid, le cœur battant une cadence effrénée. Mais le visage de celle ou celui qui partageait cette nuit lui échappait, se dérobait à chaque tentative de saisie. L’expéditeur évoquait une nostalgie si profonde qu’elle en devenait presque une présence physique. Une présence fantomatique, certes, mais une présence tout de même, qui hantait désormais les recoins de sa vie.