La Vérité Douloureuse

Le souffle de Queen était court, rauque, un écho douloureux dans le silence tendu de la chambre souterraine. Face à elle, l'homme qui se tenait là, le visage creusé par une haine aussi ancienne que les étoiles, était son père. Un père dont elle n'avait jamais connu l'existence, un père qui avait jeté sur elle le poids d'une accusation monstrueuse. « C'est toi ! » La voix de l'homme était un crachat, chargée de toute la douleur et de toute la rage qui l'avaient consumé pendant des années. « C'est ta faute ! »

Queen sentit le sol se dérober sous ses pieds. Les mots résonnaient dans sa tête, se mêlant aux échos de son entraînement, aux visages de ses frères d'armes, à la tendresse protectrice du Commandant Rix. Sa faute ? Comment pouvait-elle être responsable de la mort de celle qui lui avait donné la vie ? Une vie qu'elle avait failli perdre à la porte d'une base militaire, une vie qu'elle avait dû reconstruire, arme après arme, cicatrice après cicatrice.

« Mon père… » murmura-t-elle, la voix brisée par une émotion qu'elle avait juré d'étouffer. La confirmation, venue de ses propres lèvres, était un coup de poignard plus cruel encore que les lames qu'elle avait appris à manier. Il était là, l'architecte de sa vie d'ombre et de combat, le fantôme qui avait hanté les recoins les plus sombres de son âme sans qu'elle le sache.