Les Frères d'Armes

Le vent glacial de la base militaire mordait les joues de Queen, mais il n'avait plus la même morsure qu'auparavant. Les premières années avaient été une lutte constante, une tentative désespérée de prouver sa valeur dans un monde qui semblait vouloir la rejeter, la reléguer au rang de simple ombre. Mais aujourd'hui, le vent semblait porter une promesse, celle d'une reconnaissance méritée. Elle se tenait au garde-à-vous, son regard fixé sur le Commandant Rix, dont le visage buriné par les années de service portait toujours cette expression d'autorité mêlée d'une bienveillance discrète.

« Soldat Queen, » sa voix résonna, grave et mesurée, « vous avez fait preuve d'une discipline exemplaire et d'une maîtrise des tactiques qui dépassent même les attentes les plus élevées. Votre intégration au sein de l'unité a été, disons-le, remarquable. »

Un léger sourire effleura les lèvres de Queen. Remarquable. C'était un mot qu'elle avait appris à chérir, un mot qui contrastait si violemment avec les murmures de rejet qu'elle avait entendus au début de son parcours. Elle avait dû se battre pour chaque pouce de terrain, pour chaque regard de respect. Les moqueries, les doutes des autres soldats, ces regards condescendants qui la voyaient comme une simple fille, une anomalie dans le monde brutal de la guerre, tout cela avait forgé en elle une carapace d'acier. Mais sous cette armure, une flamme brûlait, alimentée par la volonté de prouver que le genre n'avait aucune importance face à la détermination et à la compétence.