La Jalousie d'Elara

Elara contemplait Anya depuis le haut de l'escalier en colimaçon, une ombre dans l'ombre, une silhouette qui semblait flotter sans jamais vraiment toucher le sol. Le regard d'Elara était une flèche, acérée et froide, qui transperçait la fine étoffe de la robe de chambre d'Anya, celle qui avait appartenu à une autre, bien avant elle. Les draps grossiers du sous-sol étaient devenus le lit d'Anya, les restes du festin des sœurs les restes de ses repas. Et pourtant, dans les yeux d'Elara, il y avait quelque chose de plus qu'une simple condescendance. Il y avait une lueur, une inquiétude voilée, comme un insecte pris au piège sous une feuille.

« Elle est toujours là, » murmura Elara à elle-même, sa voix un sifflement à peine audible. Elle observait Anya, qui était assise sur le seuil du sous-sol, les genoux repliés contre sa poitrine, le regard perdu dans le lointain jardin, là où les roses s'épanouissaient sans se soucier des saisons ni des négligences. Anya semblait écouter le murmure du vent dans les feuilles, un langage secret que les autres ne pouvaient percevoir. Elara, elle, n'entendait que le silence assourdissant du mépris, la musique discordante de son propre privilège.

La raison de cette observation prolongée était simple, bien que complexe dans ses ramifications. Les fêtes du royaume, ces événements où le faste et la magnificence se déployaient comme un paon en parade, approchaient. Et à chaque fête, la même ritournelle se jouait. Les sœurs d'Anya, Béla et Céleste, s'ornaient de soies chatoyantes, de bijoux étincelants, tandis qu'Anya, vêtue des robes usées de ses aînées, celles qui ne lui allaient plus, servait, invisible, les mets délicats et les coupes de vin précieux. Mais cette fois, quelque chose avait changé. Un murmure avait parcouru les cours, une rumeur éphémère concernant une robe spéciale, une robe que la mère, la Reine Isolde, avait commandée pour Anya. Une robe qui ne ressemblait en rien aux haillons habituels.