Le Pouvoir Déchaîné

Le souffle d'Anya s'est bloqué dans sa poitrine, une vague de chaleur a traversé ses veines, et le monde a semblé s'arrêter. Autour d'elle, les murmures se sont tus, remplacés par un silence assourdissant. Le regard de sa mère, la reine Isolde, s'est figé sur elle, une expression de pur déni peinte sur ses traits d'ordinaire si rigides. Elara, sa sœur aînée, a ouvert la bouche, mais aucun son n'en est sorti, ses yeux ronds fixant le spectacle improbable qui se déroulait sous ses yeux. Les courtisans, figés dans leurs poses apprêtées, ressemblaient à des statues de cire, leurs visages révélant un mélange de stupeur et d'incrédulité.

Pourtant, Anya n'a ressenti aucune peur. Seulement une force nouvelle, une énergie vibrante qui ondulait en elle, chassant les ombres de ses années de déni et de souffrance. Ce n'était pas une rage déchaînée, ni une colère ardente. C'était une lumière douce, un courant chaud qui émanait de son être, se répandant dans la grande salle du banquet.

Elle a levé une main tremblante, non pas pour se défendre, mais pour accueillir cette puissance inconnue qui la traversait. Et alors, une douce lumière a commencé à émaner de ses paumes. Ce n'était pas l'éclat aveuglant du soleil, mais une lueur opalescente, chatoyante, comme la rosée du matin capturant les premiers rayons de l'aube. Elle a dansé dans l'air, effleurant les visages figés des présents, et avec chaque particule de lumière, une sensation de paix a semblé s'installer.