La Conspiration des Sœurs

Les sœurs, drapées dans la soie et le velours, se tenaient dans le boudoir d'Elara, un écrin de luxe où les parfums s'entremêlaient comme les pensées perfides qui germinaient dans leurs esprits. La lumière du soleil, filtrée par des rideaux de brocart, caressait leurs visages, accentuant la courbe de leurs lèvres et l'éclat calculé de leurs yeux. Anya, elle, se trouvait reléguée à la périphérie de leur monde, une ombre discrète dans le coin de la pièce, occupée à repriser une robe de chambre démodée, ses doigts agiles dansant sur le tissu rêche.

« Elle est là, encore une fois, à faire semblant d'être utile », lança Elara, sa voix traînant comme un fouet invisible. Un sourire moqueur étira ses lèvres, et ses sœurs, Bérénice et Célestine, s'empressèrent de le rejoindre, leurs rires cristallins résonnant comme des clochettes fausses. Anya leva les yeux, un bref éclair de douleur traversant ses prunelles, mais elle se remit aussitôt à sa tâche, le cœur battant la chamade contre ses côtes.

« Ne t'inquiète pas, ma chère Anya », poursuivit Elara, d'un ton faussement doux, « nous ne t'oublions pas. Bien au contraire. Nous parlions justement de toi. »