Les Vents de la Discorde

Le village de Brumeval avait toujours vécu dans la peur des chuchotements. Pas les murmures anodins des commérages, mais ceux, plus sinistres, portés par les courants d’air, capables d’insinuer le doute dans les esprits les plus solides. Et aujourd'hui, ces murmures semblaient s’être concentrés sur nous, les douze. La mort de l’Imposteur, cet homme qui avait osé se jouer de nous, avait laissé une cicatrice dans l'air, une tension palpable qui ne demandait qu'à se déchirer. J’avais agi par logique, une simple équation résolue : trahison égale élimination. Mais pour les autres, ce n’était pas si simple. Je le sentais dans leurs regards furtifs, dans la façon dont ils s’écartaient légèrement lorsque j’approchais.

Cyra, ma Cyra, était la seule à ne pas avoir changé. Elle restait mon ancre, mon phare dans cette tempête de méfiance. « Nyx », avait-elle murmuré, sa main cherchant la mienne dans l’obscurité de la nuit qui suivit le… l’incident. « Ils ont peur. De toi. »