L'Ombre de la Mort

La nuit était une compagne familière, un drap sombre que je portais comme une seconde peau. Mais ce soir-là, elle était différente. Elle semblait vibrer, résonner d'une énergie latente qui me mettait mal à l'aise, une vibration étrangère à mon propre Chaos. Assise au bord du feu de camp, les autres élus s'agitaient autour des flammes vacillantes, leurs rires et leurs conversations formant un murmure discordant à mes oreilles. J'étais à l'écart, comme toujours, mon regard perdu dans les volutes de fumée qui montaient vers un ciel d'encre.

Cyra, fidèle à elle-même, s'approcha, son visage illuminé par la danse des braises. Sa chaleur était une ancre dans le froid qui m'habitait, un contraste saisissant avec la tempête intérieure qui faisait rage. « Tu es silencieuse, Nyx, » murmura-t-elle, sa voix douce comme une caresse. « Tu penses trop. »

Je détournai les yeux de la flamme pour la fixer. Son sourire était une promesse de lumière dans mon existence. « Ce n'est pas une question de pensée, Cyra. C'est… une sensation. »