Le Cœur de la Prophétie

Le froid mordait mes joues, un baiser familier qui ne me faisait plus frissonner. Nous campions dans une clairière balayée par un vent d’une rare violence, un présage des tempêtes à venir, sans doute. Autour du maigre feu qui crépitait, les visages des autres élus étaient tendus, marqués par la fatigue et une méfiance qui s’était installée comme une invitée permanente. Depuis l’exécution de l’imposteur, l’atmosphère avait changé. La camaraderie fragile que nous avions tenté de bâtir s’était fissurée, laissant apparaître les abysses qui nous séparaient.

Cyra, assise près de moi, tentait de maintenir une façade de gaieté, mais ses yeux trahissaient son inquiétude. Elle me serrait la main, ses doigts fins et chauds contrastant avec la glace qui semblait s’être installée en moi. « Tu vas bien ? » murmura-t-elle, sa voix à peine audible par-dessus le hurlement du vent.

Je hochai la tête, incapable de formuler une réponse. Les mots me fuyaient, autant que la chaleur de mes propres mains. Mon esprit était une toile chaotique, parcourue par des éclairs de compréhension nouvelle, des révélations qui remettaient en question tout ce que je croyais savoir. La prophétie. Ce mot, autrefois une simple étiquette apposée sur mon existence par des êtres que je n’avais jamais connus, prenait désormais une dimension terrifiante et… logique.