Carlos, l'Ami Fidèle

Carlos, l'ami fidèle, observait Melvin avec une tendresse mêlée d'une pointe d'inquiétude. Assis sur le vieux banc de pierre du parc central, sous le regard bienveillant des flamboyants en fleurs, il écoutait son ami déballer ses angoisses avec une patience infinie. Les mots de Melvin s'échappaient, fragiles comme des papillons, tantôt s'envolant dans une envolée lyrique sur la musique qui le transperçait, tantôt s'écrasant dans le gouffre de ses doutes.

« Je ne sais pas, Carlos, je ne sais vraiment pas si je suis fait pour ça. Quand je pense à la scène, à tous ces regards braqués sur moi… j'ai l'impression que mon cœur va exploser. Et si ma voix se casse ? Si j'oublie les paroles ? Si le public se moque de moi ? » Melvin se frottait les mains, ses paumes moites trahissant la tempête intérieure qui faisait rage. Ses yeux, habituellement si lumineux quand il parlait de musique, étaient voilés d'une tristesse profonde.

Carlos posa une main réconfortante sur l'épaule de Melvin. « Hé, doucement. Tu te laisses submerger par le scénario catastrophe. Pense plutôt à ce qui t'a amené là. La musique, Melvin. C'est ta vie. Et ce n'est pas une petite scène qui va te faire reculer, n'est-ce pas ? »