Capítulo 1 — O Despertar

A criatura riu, um som que ecoou entre os edifícios partidos. O chão tremeu. A energia vermelha explodiu, cegando tudo.

Marcos acordou com o próprio grito e estatelou-se no chão do quarto. A testa bateu contra a madeira da cama.

— AI! A MINHA CABEÇA!

Ficou ali sentado, a respirar fundo. A luz da manhã entrava pela janela. O som dos passarinhos e de uma vizinha a cantar música popular enchia o ar. Era o mesmo de sempre.

Olhou para as mãos. Não estavam rasgadas. Não havia sangue.

— Outra vez aquele sonho... — murmurou.

Levantou-se e espreitou pela janela. Lá fora, as ruas de Luanda estavam vivas. Miúdos a jogar à bola, senhoras a vender fruta, o trânsito a buzinar. Nada de monstros, nada de fogo.

O estômago roncou alto.

— Mas preciso é de comer!

Correu para a cozinha. A mãe, dona Rosa, estava à mesa com uma chávena de café. Olhou-o com uma sobrancelha levantada.

— Marcos! Que horas são estas para acordares?

— Bom dia, mãe! Dormiste bem?

— Não mudes de assunto!

Marcos pegou num pão e deu uma dentada enquanto falava.

— Eu não estou a mudar de assunto. Estou apenas a introduzir um novo tema na conversa.

A mãe cruzou os braços.

— Estás a brincar comigo?

— Nunca, mãe! És a pessoa que eu mais respeito neste mundo!

Ela suspirou, mas um sorriso escapou-lhe.

— Depois do pequeno-almoço, vais fazer as tuas tarefas.

— Sim, senhora!

Marcos sentou-se e comeu o pão. Mastigava devagar, a sentir a normalidade do momento. Mas, quando engoliu o último bocado, sentiu uma vibração estranha no peito. Algo quente, rápido, como um bater de asas lá dentro.

Levou a mão ao coração.

A sensação desapareceu.

— O que foi isso? — perguntou a si mesmo.

A mãe não ouviu. Estava a arrumar a louça.

Mais tarde, Marcos saiu de casa com a mochila ao ombro. O sol estava alto. Caminhava devagar, a pensar no sonho. Na criatura. Na energia vermelha.

— MARCOOOOS!

Ele virou-se. Um rapaz aproximava-se a correr, todo suado. Era Rossano, o primo, a quem toda a gente chamava Mbappé por causa da rapidez.

— Primo, alguém está a perseguir-te? — perguntou Marcos.

— Não!

— Então por que corres como se tivesses acabado de roubar um banco?

Rossano parou à frente dele, a recuperar o fôlego.

— Primeiro, eu não roubo bancos. Segundo, tu és um péssimo primo.

Marcos riu-se.

— Estás a rir de quê?

— Da tua cara!

Rossano empurrou-o de leve no ombro.

— Um dia vais precisar da minha ajuda e eu vou lembrar-me disto.

— Está bem, Mbappé. Mas, quando precisares de marcar um golo, também vou lembrar-me de ti.

Rossano sorriu, depois franziu a testa.

— Estás com ar estranho. Aconteceu alguma coisa?

Marcos hesitou.

— Tive um sonho estranho. Uma cidade destruída, uma criatura... parecia real.

— Sonho? Isso é normal, primo. Eu sonho que sou o melhor jogador do mundo.

— Não é igual. Eu senti... uma energia. No peito.

Rossano ia responder, mas parou. Olhou para o céu.

— O que é aquilo?

Marcos seguiu o olhar do primo. No horizonte, uma luz vermelha brilhava no meio das nuvens. Pequena, mas intensa. Como se alguém tivesse acendido um farol no céu.

— Não sei — disse Marcos.

A vibração no peito voltou. Mais forte desta vez.

— Estás a sentir isto? — perguntou Rossano.

— Sim.

A luz cresceu. Ficou maior, mais próxima. Pessoas na rua começaram a apontar.

— Acho que não é um sonho — murmurou Marcos.

O chão tremeu ligeiramente. A luz vermelha pairou sobre eles, como um olho aberto. Depois, uma voz — antiga, profunda — ecoou no ar, vinda de todo o lado ao mesmo tempo:

— Marcos de Carvalho.

Rossano deu um passo atrás.

— Primo... ela disse o teu nome.