Le Début de la Résistance

Le Prince, bien que transformé, n'était pas vaincu. Au fond de sa conscience, une flamme, petite mais tenace, refusait de s'éteindre. Les grognements gutturaux qui s'échappaient de sa gorge, autrefois si étrangers, commençaient à lui sembler moins une malédiction qu'une nouvelle langue à maîtriser. Il se redressa sur ses quatre pattes, le museau enfoui dans la paille moite du chiquet, et un murmure, d'abord à peine audible, puis plus assuré, s'éleva dans le silence de sa prison porcine. « Je retrouverai qui je suis. Je déjouerai ce sorcier. »

La pensée était un éclair de lucidité au milieu du brouillard de son nouveau corps. Il se souvenait encore du visage ridé du sorcier, de ses yeux qui scintillaient d'une malice ancienne, de la promesse d'une liberté qui s'était avérée être un piège. La forêt, autrefois un lieu de découverte, était devenue le théâtre de sa chute. Mais cette chute, pensa-t-il avec une pointe d'amertume, aurait pu être bien pire. Il aurait pu être oublié, dissous dans son état animal, incapable même de pleurer sa propre misère. Mais non. Il était le Prince, emprisonné dans la peau d'un porc, et cette pensée, cette identité intacte, était son premier rempart.

Il regarda autour de lui. Le chiquet était sombre, exigu, et imprégné d'une odeur âcre qu'il ne pouvait plus ignorer. Les autres cochons, des créatures rondes et placides, vaquaient à leurs occupations, leurs petits yeux brillants d'une satisfaction simple et animale. Ils se roulaient dans la boue, fouillaient le sol avec leurs museaux, et poussaient des cris de contentement lorsqu'on leur jetait des restes de nourriture. C'était une vie sans conscience, sans regret, sans espoir. C'était une vie qu'il refusait d'accepter.