La Quête de l'Identité

Le soleil filtra à travers la canopée dense, projetant des taches de lumière mouvantes sur la terre humide. Chaque bruissement de feuille, chaque craquement de branche, était une symphonie familière, mais désormais teintée d'une profonde mélancolie. Le prince, ou plutôt ce qui avait été le prince, marchait à quatre pattes, son groin fouillant la mousse à la recherche d'une racine ou d'un ver. Les grognements qui s'échappaient de sa gorge n'étaient plus les sons gutturaux d'un animal, mais portaient en eux l'écho de pensées humaines, une dissonance déchirante.

« Quelle absurdité, » pensa-t-il, la voix résonnant dans le silence de son propre esprit. « Moi, le prince, cherchant ma pitance dans la boue. » Il s'arrêta, la truffe frémissante, et leva la tête. Ses yeux, autrefois habitués à scruter les visages de ses sujets, étaient maintenant rivés sur le sol, le monde vu à une hauteur bien différente.

Il se souvenait encore du rire cristallin de sa mère, du regard fier de son père. Il se rappelait les leçons d'escrime, les banquets bruyants, les promenades dans les jardins du palais