La Cicatrice du Combat

La poussière retombait, lourde et épaisse, comme un suaire sur les ruines de ce qui avait été le sanctuaire. L'air vibrait encore de l'écho des incantations, des cris et du fracas assourdissant de la victoire. Une victoire âprement gagnée, arrachée aux griffes de l'obscurité qui avait menacé de tout engloutir. Je me tenais là, au milieu du chaos, le souffle court, le corps endolori, mais vivant. L'Objet Mystérieux, désormais d'une chaleur familière contre ma peau, semblait s'être apaisé, son éclat jadis turbulent réduit à un murmure lumineux.

Maître Valerius était là aussi, à quelques pas de moi, adossé à un pan de mur encore étrangement intact, le regard perdu dans le lointain. Ses traits, habituellement si marqués par une sagesse sereine, étaient creusés par une fatigue profonde, une lassitude qui semblait avoir mûri en lui au fil des siècles. Il avait combattu à mes côtés, son savoir ancestral déversé comme un torrent contre la marée noire qui nous avait submergés. Mais même sa puissance, immense, avait semblé vaciller face à l'ampleur de la menace.

« Nous l'avons fait », murmurai-je, ma voix rauque à peine audible par-dessus le silence oppressant.