Une paix précaire

La poussière s'était à peine dissipée sur les ruines fumantes du dernier affrontement, mais déjà, une quiétude pesante enveloppait Brasilia. Les sirènes de police, autrefois un son constant de désespoir, s'étaient tues, remplacées par le murmure lancinant des moteurs diesel et les cris lointains des marchands de rue. Les ombres, bien que repoussées, n'avaient pas disparu. Elles se tapissaient dans les recoins les plus sombres de la ville, attendant leur heure, comme des prédateurs blessés mais affamés.

Au quartier général des "Caçadores da Luz", l'atmosphère était tout aussi tendue, malgré la victoire apparente. Les murs, autrefois couverts de cartes stratégiques et de trophées macabres, portaient encore les stigmates des combats. Des éclats de verre jonchaient le sol, et une fine pellicule de suie recouvrait les meubles. Le Capitão Alexandre "Alfa" Rocha, le visage buriné par la fatigue et la détermination, observait ses hommes et femmes s'affairer. Ses yeux, habituellement remplis d'une ferveur inébranlable, semblaient aujourd'hui plus sombres, hantés par le poids des vies perdues.

« Sergent Mendes, rapport sur les patrouilles de nuit », ordonna-t-il, sa voix rauque résonnant dans le silence relatif.