Capítulo 1

Sua espada pendia ao lado,

sem brilho, coberta de poeira;

seu escudo, antigo e rachado,

guardava marcas de uma vida inteira.

Caminhara por vales esquecidos,

por montanhas cobertas de neblina,

por reinos mortos e caminhos perdidos,

onde até a esperança se inclina.

Não havia lar em seu destino,

nem fogueira esperando por ele;

apenas o uivo do vento assassino

e a noite estendendo seu manto sobre a pele.

A fome rasgava seu peito,

a sede queimava sua garganta;

cada passo parecia desfeito,

cada lembrança, uma ferida que não se espanta.

William já não sabia há quanto tempo

seguia sem rumo pelo mundo.

O céu parecia um túmulo cinzento,

e o silêncio, um abismo profundo.

Mas, quando a noite se tornou mais fria

e a lua surgiu entre nuvens quebradas,

ele encontrou uma estranha campina

cercada por árvores retorcidas e caladas.

Era um campo de flores sem vida,

pálidas como ossos sob a terra.

Suas pétalas, pela névoa cobertas,

pareciam guardar os segredos da guerra.

Não havia espinhos em seus caules,

mas havia tristeza em cada cor.

Eram flores belas, perfeitas e frágeis,

nascidas do luto, da ausência e da dor.

O vento passava entre elas,

sussurrando nomes esquecidos.

As pétalas tremiam, tão belas,

como fantasmas de amores perdidos.

William, sem forças para continuar,

deixou sua espada junto ao chão.

Entre as flores, decidiu repousar

seu corpo cansado e seu coração.

Deitou-se sob o céu sem estrelas,

com a armadura fria contra o peito.

Fechou os olhos, tentando esquecer

tudo aquilo que havia sido desfeito.

Por um instante, ouviu apenas

o som distante de uma melodia.

Era uma canção triste e serena,

que parecia nascer da própria agonia.

Então abriu os olhos lentamente

e viu uma sombra dançando ao luar.

Ela flutuava entre as flores, suavemente,

como uma alma que não conseguiu descansar.

Seu vestido era negro como a noite,

rasgado pelas mãos do tempo.

Seus cabelos dançavam ao vento,

escondendo parte de seu rosto pálido e lento.

Mas havia luz em sua presença,

um brilho intenso e sobrenatural.

Não era a luz da esperança,

mas algo mais belo — e mortal.

William ficou imóvel, sem respirar,

temendo que a visão desaparecesse.

Nunca havia visto alguém brilhar

como se o próprio sol nela vivesse.

A mulher girava entre as flores,

com os pés sem tocar o chão.

Cada movimento despertava dores

nas profundezas do cavaleiro em solidão.

Quando ela ergueu o rosto para a lua,

William viu seus olhos pela primeira vez.

Eram profundos como uma sepultura,

mas guardavam a ternura que ele nunca conheceu.

Naquele instante, o mundo silenciou.

O vento parou de soprar.

Até a lua, no alto, se curvou,

como se também quisesse contemplar.

William sentiu seu coração queimar,

não como uma chama de calor,

mas como um fogo a devorar

tudo o que restava de sua antiga dor.

Ele sabia que havia perigo

naquela beleza vinda da escuridão.

Mesmo assim, desejou ficar consigo,

preso àquela estranha aparição.

— Quem é você? — perguntou, com a voz fraca.

— És sonho, espírito ou maldição?

A mulher apenas sorriu, sem resposta,

e continuou sua dança na imensidão.

As flores se abriram ao redor dela,

mesmo sendo flores sem vida.

A névoa se tornou mais bela,

e a noite pareceu menos perdida.

William se levantou com dificuldade,

guiado por uma força que não entendia.

Aproximou-se daquela entidade,

como um condenado seguindo sua agonia.

— Não te aproximes — ela murmurou,

com uma voz suave como o vento.

— Meu brilho já destruiu quem me amou,

e meu abraço pertence ao esquecimento.

Mas William não recuou.

Já não temia a morte ou a dor.

Depois de tanto tempo sozinho,

preferia a maldição à ausência de amor.

— Se és um anjo, leva minha alma.

Se és um demônio, toma meu ser.

Mas concede ao meu coração uma calma

antes que ele se esqueça de viver.

A mulher o observou em silêncio,

com tristeza escondida no olhar.

Havia séculos em seu semblante,

e uma eternidade inteira a chorar.

— Eu não sou anjo — disse ela, enfim.

— Nem demônio, como pensas.

Sou apenas uma chama sem fim,

presa entre memórias imensas.

— Fui feita de luz e sofrimento,

de promessas quebradas e solidão.

Meu brilho é um castigo lento,

uma prisão disfarçada de perfeição.

William sentiu pena daquela criatura,

mesmo diante de seu aspecto mortal.

Ela parecia carregar a noite inteira

dentro de um coração celestial.

— Então repousa comigo — ele pediu.

— Não precisas mais dançar sozinha.

Se o teu destino é viver no escuro,

deixa-me ser tua última companhia.

O anjo aproximou-se devagar,

e a lua iluminou seu rosto.

Havia lágrimas em seu olhar,

mas nenhuma caiu sobre o campo morto.

— Não sabes o que estás pedindo.

Meu amor não traz salvação.

Quem se entrega ao meu brilho

perde para sempre o próprio coração.

William tocou sua mão gelada,

sentindo a vida fugir de seus dedos.

Ainda assim, não soltou aquela amada,

mesmo ouvindo os sussurros dos mortos.

— Meu coração já foi perdido

muito antes de te encontrar.

Se o teu amor é um abismo,

então nele eu quero descansar.

O céu se cobriu de nuvens densas,

e a lua perdeu seu clarão.

As flores começaram a sangrar luz,

iluminando a noite em tons de paixão.

O brilho da mulher cresceu,

como um sol nascido no fim do mundo.

William caiu de joelhos,

sentindo o fogo consumir seu peito profundo.

Não era uma dor comum,

nem uma chama que pudesse apagar.

Era o preço de amar alguém

que jamais poderia ser tocada sem machucar.

Mesmo assim, ele sorriu.

Pela primeira vez em muitos anos,

não se sentia vazio ou perdido,

nem escravo dos próprios enganos.

O anjo o envolveu em seus braços,

e a noite se fechou ao redor.

As flores se inclinaram em silêncio,

como testemunhas daquele amor.

William ouviu vozes distantes,

vindas debaixo da terra fria.

Eram almas antigas e errantes,

cantando uma triste melodia.

— Fica conosco, cavaleiro cansado.

— Abandona o mundo e sua dor.

— Aqui, nenhum coração é quebrado.

— Aqui, toda ferida se transforma em amor.

Mas William ainda olhava para ela,

para o anjo de brilho fatal.

Não queria riquezas, glória ou guerra,

apenas aquele amor sobrenatural.

Então ergueu os olhos ao céu escuro

e fez sua última oração:

— Divino, se ainda me escutas,

não me salves desta paixão.

— Não apagues essa chama ardente,

nem afastes de mim esse ser.

Que ela brilhe eternamente

mesmo que eu deixe de viver.

— Se amar é minha condenação,

aceito o destino sem temor.

Que minha alma seja a morada

do teu eterno e sombrio amor.

O anjo chorou pela primeira vez.

Uma lágrima caiu sobre a terra.

Onde tocou, nasceu uma flor negra,

mais bela que todas as flores da guerra.

Depois, ela beijou a testa de William,

com ternura e profunda tristeza.

E o cavaleiro sentiu sua alma

se desprender da própria fraqueza.

Sua armadura caiu sobre as flores,

vazia, fria e sem dono.

A espada permaneceu ao lado,

como uma lápide sem nome.

Mas William não morreu sozinho.

Seu espírito ficou junto ao anjo.

Agora caminhava ao seu lado,

livre do peso, da fome e do cansaço.

Desde então, quando a lua se parte

e a névoa cobre o campo sem cor,

dois vultos dançam em silêncio,

unidos por uma promessa de amor.

Dizem que o cavaleiro ainda procura

viajantes perdidos na escuridão.

E que o anjo, entre flores mortas,

protege seu eterno coração.

Quem escuta uma canção distante

deve abandonar aquele lugar.

Pois a dança parece encantadora,

mas ninguém retorna ao despertar.

E, se alguém encontrar uma flor negra

brilhando sob o luar,

não deve tocá-la, nem colhê-la,

nem sequer seu perfume respirar.

Porque dentro de suas pétalas sombrias

vive um amor que não conheceu fim:

a chama de William, o cavaleiro,

e o anjo que dançava no jardim.

Um amor belo como a noite,

doloroso como uma oração,

eterno como a morte silenciosa

e profundo como a própria escuridão.