L'Artiste et sa Muse

Le vent, ce coquin malicieux, avait beau s'être calmé, il avait laissé dans son sillage une nouvelle énergie, un courant d'air frais qui s'insinuait dans tous les recoins de Juiz de Fora. Et ce courant, c'était Lívia. Maya, elle, restait là, assise sur le banc de la praça, le cœur encore un peu chamboulé par la rencontre. Elle regardait Lívia s'éloigner à bicyclette, sa chevelure brune virevoltant comme une bannière de joie au vent. Ah, Lívia ! Cette tornade de bonne humeur, cette enfant du soleil qui semblait avoir le don de rendre le monde plus lumineux d'un simple sourire.

Les dessins qu'elle avait éparpillés, Lívia les avait ramassés avec une délicatesse inattendue. "Tes dessins sont si beaux," avait-elle dit, et ses yeux pétillaient de sincérité. Maya, d'ordinaire si réservée, avait senti une chaleur monter à ses joues, une chaleur qui n'avait rien à voir avec le soleil de l'après-midi. Elle avait toujours dessiné le monde tel qu'elle le voyait, avec ses ombres et ses lumières, ses détails que peu remarquaient. Mais Lívia… Lívia, c'était une explosion de couleurs vives dans son paysage intérieur, une mélodie entraînante qui faisait vibrer les notes silencieuses de son cœur.

Dès ce jour, la praça devint leur terrain de jeu secret. Maya apportait son carnet, ses crayons, et Lívia arrivait, toujours pleine de surprises. Elle entraînait Maya dans des ruelles qu'elle ne connaissait pas, des jardins cachés où les roses murmuraient des secrets au soleil, des points de vue perchés sur les collines qui offraient à la ville un écrin de verdure et de toits. Maya dessinait. Elle dessinait les mains de Lívia qui s'accrochaient à son guidon, le rire de Lívia qui s'envolait comme un oiseau, le regard de Lívia qui, quand il se posait sur elle, la faisait fondre comme un glaçon au soleil.