Le Prix du Crime

Le crissement des pneus sur l'asphalte mouillé fut le premier signe. Un son trop aigu, trop désespéré pour être une patrouille de routine. Wesley, le cœur battant la chamade contre ses côtes, ralentit sa moto, le regard balayant les rétroviseurs. Les phares qu'il avait aperçus au loin s'étaient rapprochés à une vitesse alarmante, se transformant en gyrophares bleus et rouges qui illuminaient la nuit pluvieuse de Macaé. Il n'était qu'à quelques coins de rue de l'entrepôt où il devait récupérer la marchandise, une de ces livraisons dont il ne posait plus de questions, celles qui payaient bien, trop bien pour être honnêtes, mais qui avaient cessé de le perturber. Ou du moins, c'est ce qu'il croyait.

« Merde. » Le mot s'échappa de ses lèvres dans un souffle rauque. Il n'était pas censé être là. Le rendez-vous était ailleurs, dans une rue adjacente, moins passante. Une erreur ? Ou une embuscade ? La paranoïa, cette compagne fidèle de ses dernières semaines, le serra de ses griffes glacées. Il jeta un coup d'œil rapide autour de lui. D'autres motos, celles de ses "collègues" habituels, étaient là aussi, garées en désordre, leurs pilotes se regardant avec une anxiété palpable. Un homme, le visage dissimulé par une capuche, leur fit signe de se disperser. Trop tard.

Les sirènes hurlaient maintenant, un concert discordant qui déchirait le silence humide de la nuit. Des portières claquèrent. Des voix fortes résonnèrent, pleines d'autorité et de colère. "Police ! Mettez-vous à terre, mains en l'air !"