Le Serment de la Résistance

Le poids des mots, une fois prononcés, ne retombe jamais tout à fait. Il plane, il s’attarde, il s’infiltre dans les interstices les plus discrets de l’existence. Pour Samira et Oumar, ces mots s’étaient transformés en une chape de plomb, une chape tissée des murmures du village, des regards obliques, des soupirs désapprobateurs. Le chemin qu’elles avaient cru pouvoir tracer ensemble, bordé de promesses et de tendresse, se révélait désormais jonché d’épines, chaque pas demandant un effort immense, une force intérieure qu’elles ne savaient pas posséder.

Ce soir-là, les étoiles semblaient particulièrement indifférentes à leur détresse. Elles scintillaient dans le velours noir du ciel, imperturbables, tandis que dans la petite chaumière de Samira, l’air était chargé d’une tension palpable. Dehors, le vent s’engouffrait dans les branches dénudées des arbres, comme pour porter la complainte des âmes tourmentées.

Oumar était assise près du foyer, ses doigts effleurant distraitement les braises mourantes. Ses yeux, d’ordinaire si pétillants d’une lumière intérieure, étaient voilés d’une tristesse profonde. Elle avait entendu. Elle avait senti le froid s’installer dans le cœur du village, un froid qui la glaçait jusqu’à la moelle. Les accusations, voilées d’abord, puis de plus en plus explicites, résonnaient encore dans ses oreilles : « sorcière », « sorcellerie », « mauvais présage ».