La Chute du Sorcier

L'air vibrait d'une énergie crue, palpable, comme si la forêt elle-même retenait son souffle. Le ciel au-dessus du clairière où se tenait l'affrontement final était devenu un tourbillon de couleurs sombres, les nuages s'amoncelant comme des plaies ouvertes. Le Sorcier Ombre, sa forme ténébreuse déformée par la rage et le désespoir, rugissait, un son arraché aux profondeurs de son être corrompu. Il se débattait contre les chaînes d'énergie lumineuse qui le liaient, fruits de la magie combinée de Mineur et d'Aïla.

« Misérables vermines ! » cracha le sorcier, sa voix résonnant d'une haine ancestrale. « Vous croyez pouvoir m'arrêter ? Moi, qui ai parcouru les âges, qui ai goûté au pouvoir absolu ? Vous n'êtes que des enfants jouant avec des étincelles ! »

Mineur serra les poings, ses muscles tendus jusqu'à la douleur. À ses côtés, Aïla respirait profondément, ses yeux fixés sur le visage démoniaque du sorcier. Ils étaient épuisés, leurs forces vives presque entièrement drainées par le combat acharné qui avait duré des heures. Mais ils tenaient bon. Ghostly, flottant entre eux, projetait une lueur rassurante, son visage spectral empreint d'une détermination farouche.