Le Pont du Vertige

Le vent s'engouffrait dans le ravin, un souffle glacé qui semblait vouloir nous arracher à la terre. Devant nous s'étendait le pont. Pas un pont de pierre solide, ni même de bois robuste, mais une passerelle de planches usées, reliées par des câbles rouillés qui semblaient sur le point de céder. Il se balançait au rythme du vent, tel un funambule hésitant au-dessus du vide. Le ravin, lui, était d'une profondeur effrayante, ses parois rocheuses abruptes plongeant dans une obscurité où l'on devinait le murmure d'une rivière lointaine.

« Élie… » La voix d'Élise était à peine un souffle, étranglée par l'angoisse. Je pouvais sentir la peur monter en elle, une peur que je partageais, bien que j’aie juré de ne jamais le montrer. Mes mains étaient moites, mes paumes froides malgré la chaleur montante du soleil. Le vieil ermite nous avait indiqué cette direction, ce pont, comme la seule voie à suivre pour atteindre les montagnes qu'il nous avait décrites. « Le Village Perdu se trouve au-delà de ces hauteurs, » avait-il dit, son regard empreint d'une sagesse ancienne. « Mais le chemin est semé d'embûches. » Il n'avait pas menti.

Je pris la main d'Élise. Sa peau était fraîche, tremblante. « On va y arriver, Élise. Ensemble. » Ma voix essayait de paraître plus assurée que je ne le ressentais. J'ai fixé le début du pont, puis l'autre rive qui semblait si lointaine, presque inaccessible. Les planches grinçaient sous le vent, un son sinistre qui résonnait dans le silence du ravin. Chaque craquement me glaçait le sang.