La Joie Contagieuse

La joie contagieuse

L’air dans la chambre de Léo avait toujours cette odeur particulière, mélange de poussière ancienne, de papier jauni et d’une tristesse diffuse qui s’incrustait dans les meubles, dans les tissus, dans les pores mêmes des murs. C’était un parfum familier, presque réconfortant dans sa constance, le parfum de son propre exil intérieur. Pourtant, depuis l'arrivée de Sofia, une nouvelle note, subtile et déconcertante, avait commencé à s’y mêler. Une fragrance légère, comme une fleur sauvage éclose par inadvertance dans le désert de sa solitude.

Ce matin-là, le soleil filtrait à travers les rideaux épais, dessinant des zébrures dorées sur le parquet usé. Léo était assis à son bureau, le regard perdu dans le vide, un livre ouvert devant lui, mais dont les mots ne parvenaient pas à s’ancrer dans sa conscience. Il revoyait le rire de Sofia, la veille, alors qu’ils s’étaient croisés dans le couloir. Un rire cristallin, pur, jailli sans raison apparente, juste pour le plaisir d’exister, de partager une étincelle de bonheur avec le monde. Ce son avait résonné en lui comme une clochette lointaine, une mélodie oubliée qu’il avait cru à jamais éteinte.