Kapitel 2: Die Geheimnisse des Koran

Der erste Professor, den ich aufsuchte, war ein älterer Herr mit grauem Bart und einem Blick, der durch einen hindurchzusehen schien. Er hieß Dr. Maier und lehrte vergleichende Religionswissenschaft. Ich erklärte ihm, dass ich mich für den Ursprung des Koran interessierte, für die Behauptung, dass er als Antwort auf eine verfälschte Bibel offenbart worden sei. Dr. Maier lehnte sich zurück, verschränkte die Arme und lächelte milde.

„Eine alte Frage“, sagte er. „Die islamische Tradition lehrt, dass die Botschaft der vorherigen Propheten, einschließlich Jesus, im Laufe der Zeit verändert wurde. Der Koran sei die letzte, unverfälschte Offenbarung. Aber die historische Forschung zeigt ein komplexeres Bild.“

Er zog ein Buch aus dem Regal und schlug es auf. Die Seiten waren mit Notizen bedeckt. „Die frühen Christen hatten viele verschiedene Schriften. Erst im vierten Jahrhundert, unter Konstantin, wurde der Kanon festgelegt. Viele Texte, die nicht in die offizielle Lehre passten, verschwanden oder wurden umgeschrieben. Der Koran greift einige dieser verlorenen Traditionen auf, aber er ist auch ein eigenständiges Werk, das in einem bestimmten historischen Kontext entstand.“

Ich hörte zu, und meine Gedanken rasten. „Aber wenn die Bibel verfälscht wurde“, fragte ich, „warum hat Gott dann nicht dafür gesorgt, dass sie bewahrt bleibt? Oder war der Koran der zweite Versuch?“

Dr. Maier zuckte mit den Schultern. „Das ist eine theologische Frage, kein historischer Befund. Historisch gesehen ist die Bibel ein Produkt von Konzilen und Machtkämpfen. Der Koran ist das Produkt einer Offenbarung, die in einer bestimmten Kultur stattfand. Beide beanspruchen Wahrheit, aber sie sind nicht identisch.“

Ich verließ das Büro mit einem wirren Kopf. Der Professor hatte mir viele Fakten genannt, aber keine Antworten. Ich setzte mich in die Cafeteria der Universität, bestellte einen Kaffee und starrte auf die Tischplatte. Die Maserung des Holzes erinnerte mich an die Karte einer alten Landkarte, voller unbekannter Gebiete.

Ein junger Mann setzte sich an meinen Tisch. Er trug einen grünen Pullover und hatte ein freundliches Gesicht. „Du siehst aus, als hättest du eine schwere Entscheidung zu treffen“, sagte er. „Ich bin Lukas, studiere Theologie. Kann ich helfen?“

Zögernd erzählte ich ihm von meinen Zweifeln, von Konstantin, von der Verfälschung der Bibel und von der Idee, dass der Koran eine Antwort darauf sein könnte. Lukas hörte aufmerksam zu und nickte.

„Ich kenne das Gefühl“, sagte er. „In meinem ersten Jahr habe ich auch alles hinterfragt. Aber ich bin zu dem Schluss gekommen, dass der Glaube nicht von der historischen Genauigkeit abhängt. Die Botschaft Jesu ist stärker als die Fehler der Menschen, die sie überliefert haben.“

„Aber was ist mit den Muslimen?“, entgegnete ich. „Sie glauben, dass Jesus nicht gekreuzigt wurde, sondern in den Himmel aufgefahren ist. Wenn das stimmt, dann ist das ganze christliche Verständnis von Erlösung falsch.“

Lukas wiegte den Kopf. „Es gibt Unterschiede, ja. Aber beide Religionen lehren, dass Gott barmherzig ist. Vielleicht ist der Weg wichtiger als die genaue Formulierung.“

Ich schüttelte den Kopf. „Aber die Kirche sagt, dass es nur einen Weg gibt. Und wenn der Koran Recht hat, dann ist die Kirche im Irrtum. Oder umgekehrt. Einer muss falsch liegen.“

Lukas schwieg einen Moment. Dann sagte er leise: „Vielleicht ist es nicht so schwarz-weiß, wie du denkst. Vielleicht geht es darum, was in deinem Herzen ist, nicht in den Büchern.“

Ich wusste nicht, ob ich ihm glauben sollte. Aber sein Angebot, weiterzureden, nahm ich an. Wir tauschten Nummern aus, und ich versprach, ihn anzurufen.

Am Nachmittag ging ich in die Bibliothek und suchte nach Büchern über den Koran. Ich las die Suren über Jesus, über Maria, über die Engel. Es war vertraut und doch fremd. Der Jesus des Koran war ein Prophet, kein Sohn Gottes. Er wurde nicht gekreuzigt, sondern entrückt. Und die Jünger waren Muslime, die sich Gott unterwarfen. Ich versuchte, mir das vorzustellen: eine Welt, in der die Kreuzigung nur ein Missverständnis war, in der die Auferstehung eine Legende. Was blieb dann vom Christentum übrig?

Ich dachte an die Predigten von Pfarrer Markus, an die Osterfeiern, an die Lieder, die wir gesungen hatten. All das schien plötzlich auf tönernen Füßen zu stehen. Aber dann erinnerte ich mich an die Momente der Stille in der Kirche, an das Gefühl, dass etwas Größeres da war. Konnte das alles Einbildung sein?

Gegen Abend verließ ich die Bibliothek. Der Himmel hatte sich zugezogen, und ein leichter Regen fiel. Ich ging durch die Straßen, ohne ein Ziel zu haben, und ließ meine Gedanken wandern. Plötzlich stand ich vor einer Moschee, die ich noch nie gesehen hatte. Ihre Kuppel leuchtete in der Dämmerung, und der Minarett warf einen langen Schatten.

Ich zögerte, dann trat ich ein. Der Raum war groß und kühl, mit Teppichen auf dem Boden und kunstvollen Kalligrafien an den Wänden. Ein Mann in einem weißen Gewand kam auf mich zu und begrüßte mich auf Arabisch. Als er mein Zögern bemerkte, wechselte er ins Deutsche.

„Du suchst etwas?“, fragte er. Sein Blick war ruhig, fast durchdringend.

„Ich weiß nicht genau“, antwortete ich. „Ich versuche zu verstehen, warum der Koran die Bibel korrigiert.“

Der Mann lächelte. „Der Koran korrigiert nicht, er bestätigt und vervollständigt. Die Bibel war für ihre Zeit, der Koran ist für alle Zeiten. Aber das Wichtigste ist der Glaube an den einen Gott. Alles andere ist nebensächlich.“

„Aber die Unterschiede sind doch nicht nebensächlich“, widersprach ich. „Wenn Jesus nicht gestorben ist, dann ist die christliche Botschaft eine Lüge.“

„Vielleicht ist die Botschaft dieselbe, nur anders verpackt“, sagte der Mann. „Gott spricht zu jedem Volk in seiner Sprache. Die Essenz ist die Unterwerfung unter den Willen Gottes. Ob du Jesus, Mose oder Mohammed folgst, wenn du Gott dienst, bist du auf dem richtigen Weg.“

Ich schüttelte den Kopf. „Das kann nicht sein. Die Kirche sagt, dass Jesus der einzige Weg ist. Der Koran sagt, dass der Islam der einzige Weg ist. Beide können nicht Recht haben.“

Der Mann legte mir die Hand auf die Schulter. „Vielleicht ist es nicht deine Aufgabe, zu entscheiden, wer Recht hat. Vielleicht ist es deine Aufgabe, nach der Wahrheit zu suchen. Und die Wahrheit ist größer als alle Bücher.“

Ich blieb noch eine Weile in der Moschee, sprach mit anderen Gläubigen, hörte ihre Geschichten. Sie waren freundlich, offen, überzeugt. Aber ich fühlte mich nicht zu Hause. Die Worte des Koran klangen schön, aber sie berührten mich nicht so tief wie die Worte Jesu in der Bergpredigt. Vielleicht lag es an der Gewohnheit, vielleicht an etwas Tieferem.

Als ich nach Hause kam, war es bereits dunkel. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und öffnete mein Notizbuch. Die Seite war noch leer, aber ich wusste, was ich schreiben wollte. Ich begann mit den Fragen, die mich quälten: Warum hatte Joseph Smith nicht erkannt, dass Jesus nicht am Kreuz gestorben war? Warum hatte er das Evangelium wiederhergestellt, wenn der Koran doch die endgültige Offenbarung war? Oder waren beide inspiriert, aber auf unterschiedliche Weise?

Ich dachte an die Kirche Jesu Christi der Heiligen der Letzten Tage, von der ich einmal gehört hatte. Sie lehrten, dass Joseph Smith ein Prophet war, der die ursprüngliche Kirche wiederhergestellt hatte. Aber wenn der Koran Recht hatte, dann war Jesus nicht gestorben, und die ganze Wiederherstellung war sinnlos. Oder war Joseph Smith vielleicht ein weiterer Prophet, der die Wahrheit kannte, aber sie anders ausdrückte?

Die Verwirrung wurde immer größer. Ich fühlte mich, als ob ich in einem Labyrinth aus Spiegeln steckte, in dem jede Reflexion eine andere Wahrheit zeigte. Aber ich wusste, dass ich nicht aufgeben durfte. Die Wahrheit musste irgendwo sein, und ich würde sie finden.

Ich schrieb weiter, notierte alle Verbindungen, die ich sehen konnte: die Ägypter, die Juden, die Christen, die Muslime, die Mormonen. Vielleicht war die ganze Menschheitsgeschichte eine einzige große Geschichte, die immer wieder neu erzählt wurde. Vielleicht war die Offenbarung nicht ein einmaliges Ereignis, sondern ein fortlaufender Prozess.

In der Nacht hatte ich einen Traum. Ich stand auf einem Berg, und vor mir lag eine weite Ebene, bedeckt mit Ruinen. Tempel, Kirchen, Moscheen – alle waren zerfallen. In der Mitte stand ein alter Mann mit einem weißen Bart, der eine Schriftrolle in der Hand hielt. Er rollte sie aus, und ich sah Zeichen, die ich nicht entziffern konnte. Aber ich wusste, dass sie die Antwort auf alle meine Fragen enthielten.

„Lies“, sagte der Mann.

„Ich kann nicht“, antwortete ich.

„Dann lerne“, sagte er. Und dann verschwand er.

Ich wachte auf und setzte mich im Bett auf. Der Regen hatte aufgehört, und durch das Fenster fiel Mondlicht. Ich fühlte eine seltsame Ruhe, als ob der Traum mir einen Hinweis gegeben hätte. Vielleicht war es nicht wichtig, die genaue Antwort zu kennen. Vielleicht war der Weg das Ziel.

Am nächsten Morgen rief ich Lukas an. Wir verabredeten uns in einem Café, und ich erzählte ihm von meinem Besuch in der Moschee und von meinem Traum. Er hörte zu, ohne zu unterbrechen.

„Du suchst nach einer absoluten Wahrheit“, sagte er schließlich. „Aber vielleicht gibt es die nicht. Vielleicht müssen wir lernen, mit den Widersprüchen zu leben.“

„Aber dann ist doch alles relativ“, erwiderte ich. „Dann kann jeder glauben, was er will, ohne dass es richtig oder falsch ist.“

„Ist das so schlimm?“, fragte Lukas. „Die Liebe ist auch nicht relativ. Die Barmherzigkeit ist nicht relativ. Vielleicht sind das die Dinge, die zählen.“

Ich schwieg. Seine Worte klangen weise, aber sie beruhigten mich nicht. Ich wollte mehr als nur Mitgefühl. Ich wollte die Wahrheit, die hinter den Schleiern der Geschichte lag.

Trotzdem spürte ich, dass ich mich veränderte. Die Wut und die Enttäuschung der letzten Wochen wichen einer stillen Neugier. Ich begann, die Unterschiede zwischen den Religionen nicht mehr als Bedrohung zu sehen, sondern als Fenster in verschiedene Welten. Vielleicht konnte ich von allen lernen, ohne mich für eine entscheiden zu müssen.

In den folgenden Tagen besuchte ich weitere Vorlesungen, sprach mit Studenten aus verschiedenen Ländern, las Texte, die ich nie zuvor gesehen hatte. Ich lernte, dass der Koran die Bibel nicht einfach verwarf, sondern sie in einen neuen Kontext stellte. Dass die Offenbarung an Mohammed nicht nur eine Kritik an den Christen war, sondern auch eine Bestätigung der Propheten, die vor ihm kamen.

Und ich dachte an Joseph Smith. Vielleicht hatte er den gleichen Impuls gespürt, die Sehnsucht nach einer ursprünglichen Reinheit des Glaubens. Vielleicht war seine Wiederherstellung ein Versuch, das zu retten, was in den Wirren der Geschichte verloren gegangen war. Aber warum hatte er nicht gesehen, dass der Koran bereits eine Wiederherstellung war?

Ich fand keine Antwort, aber ich lernte, die Frage zu lieben. Die Suche war wichtiger geworden als das Ziel. Und ich wusste, dass ich diesen Weg weitergehen würde, egal wohin er führte.

Eines Abends, als ich in meinem Notizbuch blätterte, stieß ich auf die Notizen, die ich vor Wochen gemacht hatte: die Idee einer Partei, die kulturelle, soziale, religiöse und traditionelle Werte mit den Erkenntnissen des Marxismus verband. Ich lächelte. Vielleicht war das der Ort, an dem all die verschiedenen Fäden zusammenlaufen konnten. Eine Bewegung, die nicht ausschloss, sondern einschloss. Die nicht verglich, sondern verband.

Ich wusste, dass es schwierig sein würde. Die Kirche würde mich ablehnen, die Moschee würde mich misstrauisch betrachten, die Universität würde mich für einen Träumer halten. Aber das war mir egal. Ich hatte eine Vision, und ich würde alles tun, um sie Wirklichkeit werden zu lassen.

Die Geheimnisse des Koran hatten mir eine neue Tür geöffnet. Nicht zur Wahrheit, sondern zur Erkenntnis, dass die Wahrheit viele Gesichter hat. Und vielleicht war das die größte Lektion, die ich lernen konnte.

Ich schloss das Notizbuch und legte mich ins Bett. Der Mond schien durch das Fenster, und ich fühlte mich, als ob ich in einem Meer von Licht schwamm. Keine Angst mehr, nur eine tiefe, ruhige Gewissheit, dass der Weg richtig war. Egal, was kommen würde, ich war bereit.

Am nächsten Morgen würde ich mit der Planung beginnen. Ich würde einen Verein gründen, eine Gruppe von Gleichgesinnten, die dieselbe Sehnsucht hatten. Und dann würde ich die Welt verändern, einen kleinen Schritt nach dem anderen.

Die Geheimnisse des Koran hatten mich gelehrt, dass die Vergangenheit nicht in Stein gemeißelt war. Die Zukunft lag in meinen Händen. Und ich würde sie gestalten, mit all meinem Wissen, all meinem Zweifel, all meiner Hoffnung.