Les Cicatrices du Passé

Le silence était devenu une présence palpable dans les appartements luxueux, un voile tissé de non-dits et de confidences murmurées. Roxane, assise sur le bord du grand lit, regardait Tyler, dont le dos était tourné à la pièce, contemplant la nuit d'une fenêtre haute. La lune, tel un œil d'argent, jetait des lueurs froides sur les meubles sombres, révélant la tension qui émanait de lui. Les événements des derniers jours avaient laissé des traces, des éraflures sur la confiance naissante, mais surtout, ils avaient ouvert une porte vers un territoire inconnu, celui des profondeurs de l'âme de Tyler.

Elle avait vu la lueur de douleur dans ses yeux après l'attaque, une douleur qui n'était pas seulement physique. Il avait tenté de la masquer, de la repousser avec son habituelle armure d'impénétrabilité, mais cette fois, quelque chose avait cédé. Ce soir, alors qu'ils se retrouvaient enfin seuls, loin des regards indiscrets et des menaces imminentes, cette fissure s'était élargie, révélant des paysages intérieurs tourmentés.

« Tyler, » commença-t-elle, sa voix douce comme une caresse dans l'obscurité. « Tu n'es pas obligé de porter tout ça tout seul. »