L'Épreuve des Cubes

Le soleil de juillet tapait sur les carreaux de la cuisine, faisant pétiller la poussière dans les rayons obliques. Catherine, une hareng d'une quatorze printemps, essuyait méticuleusement la table en pin, le parfum du savon de Marseille lui chatouillant les narines. L'été chez Mamie, en 1965, avait le goût des confitures maison et du doux ronronnement du chat, Félix, lové sur le fauteuil. Mamie, avec ses yeux pétillants sous des sourcils broussailleux et ses mains noueuses qui avaient vu passer tant d'années, lui semblait être l'incarnation même de la douceur et de la bienveillance. Chaque jour, Catherine se levait avec l'envie de lui rendre service, de faire briller la maison, d'effacer la moindre trace de fatigue sur le visage de sa grand-mère.

Mais depuis quelques semaines, tout avait basculé. Le placard aux herbes aromatiques, celui où Mamie préparait ses tisanes réconfortantes, cachait en réalité un secret bien plus étincelant : des fioles aux couleurs chatoyantes, des mortiers qui semblaient murmurer des incantations oubliées, et des grimoires reliés de cuir craquelé qui sentaient le temps et la magie. Catherine, le cœur battant la chamade, avait osé demander. Et Mamie, après une hésitation qui lui avait semblé durer une éternité, avait accepté.

« Non, non, je ne ferai pas de sorcellerie pour toi ! » avait-elle d'abord rétorqué, un sourire énigmatique aux lèvres. Mais Catherine, avec sa détermination d'adolescente têtue, avait insisté, ses yeux implorants fixés sur ceux de sa grand-mère. Et voilà. Chaque matin, une nouvelle potion, une nouvelle recette à déchiffrer, une nouvelle aventure dans le monde étrange et merveilleux de la magie.