La Recette du Bonheur (ou Presque)

Catherine, le nez plongé dans un grimoire poussiéreux dont les pages semblaient crépiter d’une énergie ancienne, remua la concoction fumante dans son chaudron. Le liquide, d’un vert émeraude chatoyant, dégageait une odeur de menthe poivrée et de… chaussettes mouillées. Un mélange audacieux, dirait-on. Sa grand-mère, Mamie Sorcière, assise dans son fauteuil à bascule, observait la scène avec un sourire énigmatique, ses yeux pétillant de malice derrière ses lunettes rondes.

« Alors, ma petite sorcière en herbe, comment se porte cette potion du rire ? » demanda Mamie Sorcière, sa voix un murmure rocailleux comme des feuilles mortes froissées.

Catherine renifla. « Je ne sais pas, Mamie. Elle sent un peu… bizarre. J’ai mis des feuilles de rire, des pétales de tournesol pour la gaieté, et une larme de joie… mais j’ai eu du mal à la récolter celle-là, Mamie ! Il a fallu que je me raconte une blague sur les poules qui traversent la route. »