La Clé de la Sagesse

Catherine, le cœur battant la chamade, dévisageait la boîte en bois sculpté. Elle était là, devant elle, après ce qui avait semblé une éternité de couloirs sombres, de portes closes et de murmures inquiétants. Miro, blotti contre le mur, ressemblait à une petite souris apeurée, les yeux écarquillés par le suspense. « Alors ? » avait-il chuchoté, sa voix tremblotante comme une feuille dans le vent.

Catherine avait tendu une main hésitante vers la boîte. Elle était ornée de symboles étranges, des spirales entrelacées et des étoiles stylisées qui semblaient danser sous la faible lumière filtrant par une lucarne poussiéreuse. C’était l’objet de sa quête, le dernier obstacle avant… avant quoi, au juste ? Mamie avait été si vague. « La clé de la sagesse, mon enfant, » avait-elle dit avec ce sourire énigmatique qui laissait toujours Catherine sur sa faim. « Elle ouvre non seulement ce coffre, mais aussi les portes de ta propre compréhension. »

Catherine se souvenait encore de la panique qui l'avait saisie quelques heures plus tôt. Le manoir, avec ses cent portes, avait semblé se refermer sur elle comme un piège. Les couloirs se ressemblaient tous, les murs suintaient une humidité glaciale, et chaque pas résonnait dans le silence oppressant. Miro, fidèle à sa réputation, avait failli s’évanouir à plusieurs reprises, terrifié par le moindre craquement de parquet ou le battement d’ailes d’une chauve-souris égarée.