Les Indices de Miro

Miro, le cœur battant la chamade contre ses côtes comme un oiseau pris au piège, se tenait à l'extérieur du manoir, les mains moites et le regard hagard fixé sur les innombrables portes. Chaque façade de pierre semblait identique, chaque poignée de fer forgé une invitation au désespoir. Catherine était là-dedans, seule, face à un dédale dont même les rats les plus courageux auraient pris la fuite. Il avait beau se frotter les yeux, secouer la tête avec vigueur, rien ne changeait la réalité : un labyrinthe de cent portes, et lui, Miro, le roi de la trouille, devait aider sa meilleure amie à s'en sortir.

« Mais comment ? » murmura-t-il, la voix étranglée par l'angoisse. « Comment je peux l'aider ? Je ne peux même pas entrer ! Et si elle… et si elle ne sort jamais ? » L'idée le glaça. Catherine, sa Catherine, perdue à jamais derrière des murs de pierre et des serrures capricieuses.

Il ferma les yeux, essayant de calmer le tremblement de ses mains. Il devait penser. Penser fort. Penser comme Catherine lui avait appris, avec cette logique implacable qu'elle appliquait même pour choisir la meilleure façon de faire la vaisselle. Mais là, il n'y avait pas de vaisselle, juste du vide, de la peur, et une centaine de portes qui se moquaient de lui.