Confidences à l'Écho

Le soleil déclinait, jetant des ombres longues et dansantes sur le sol de la cour. L’Éclaireur, le cœur encore lourd des échos des mots d’antan, avait trouvé refuge auprès de l’Écho du Présent. Assis sur les marches usées de cette vieille maison qui avait tant vu, tant entendu, il s’apprêtait à déverser le flot de ses pensées. L’Écho, les yeux doux et attentifs, l’écoutait, tel un rivage patient attendant la marée.

« Je ne sais plus où donner de la tête, Écho », commença L’Éclaireur, sa voix brisée par une émotion contenue. « Chaque lettre est une porte ouverte sur un monde que je croyais connaître, mais qui se révèle être un labyrinthe d’ombres et de lumières que je n’avais jamais soupçonnées. La Voix Silencieuse… elle écrivait avec une telle fièvre, une telle urgence. Ses mots sont comme des braises, encore chaudes après toutes ces années. »

Il sortit une feuille froissée de sa poche, la main tremblant légèrement. « Écoute ceci. Elle parle d’un amour qui la consumait, d’un espoir si fragile qu’il ressemblait à une flamme vacillante dans le vent. Et en même temps, il y a cette mélancolie profonde, cette impression qu’elle se débattait contre des forces invisibles. »