L'Ombre du Prophète

La brume s'épaississait, non pas celle, persistante, qui enveloppait la forêt d'une écharpe d'humidité, mais une autre, plus subtile, tissée d'ombres et de murmures. Le Prophète Ancien, dont le nom même était un secret murmuré dans les couloirs poussiéreux des temples oubliés, sentait le pouls du monde s'accélérer. Il ne se trouvait pas dans la demeure délabrée de Seraphyne, ni dans les quartiers austères de la garnison d'Aurelian. Sa présence était partout et nulle part, une conscience diffuse qui baignait les royaumes comme une marée invisible.

Depuis son observatoire éthéré, un lieu suspendu entre le rêve et la réalité, il scrutait la toile des destins. Les fils dorés de la destinée individuelle, entrelacés avec les fils sombres des prophéties ancestrales, se tendaient et vibraient sous son regard. Au centre de son attention, un point d'une intensité singulière : Seraphyne Valorys. La fille aux fleurs rouges. La clé.

Il avait vu naître les légendes qui l'entouraient, nourries par la peur et l'ignorance. Il avait vu la malédiction s'enraciner dans le sang des Valorys, génération après génération, se nourrissant des émotions refoulées, de la solitude, du rejet. Et il avait vu, surtout, le potentiel latent, la force brute qui sommeillait en elle, prête à éclore, à transformer le monde.