Le Sang des Fleurs

Le vent hurlait à travers les branches dénudées de la forêt, un hurlement désespéré qui semblait faire écho à la tempête qui faisait rage dans le cœur de Seraphyne. Les arbres tordus, leurs silhouettes fantomatiques découpées sur le ciel d’encre, faisaient office de témoins silencieux de sa détresse. La maison abandonnée, son refuge précaire, tremblait sous la violence des éléments, mais ce n’était rien comparé au vacarme intérieur qui la dévastait.

Autour d’elle, dans la clairière boueuse que le clair de lune peinait à percer, les fleurs étaient là. Des taches écarlates sur le sol sombre, vibrant d’une vie qui n’était pas la sienne. Elles étaient nées de sa peur, de sa rage, de la douleur insondable qu’elle ressentait à la pensée de ce qu’Aurelian avait fait. Ses doigts tremblaient alors qu’elle les effleurait, leur velours d’un rouge sang lui brûlant la peau comme un fer rouge. Chaque pétale était une larme versée, chaque tige une veine de sa propre souffrance étalée au grand jour.

« Aurelian… » murmura-t-elle, le nom se perdant dans le souffle du vent. Il l’avait trahie. L’homme qu’elle avait commencé à aimer, celui qui avait vu au-delà de la malédiction, celui qui lui avait offert un aperçu d’un avenir qu’elle n’avait jamais osé espérer, avait été le premier à la frapper. Les prophètes, les anciens, sa famille… tous voulaient la même chose : la voir brisée, son pouvoir utilisé comme une arme, son existence réduite à une simple fonction. Et Aurelian, le guerrier froid et respecté, avait été choisi pour la capturer, pour la livrer à ses bourreaux.