Les Racines du Mensonge

Les racines du mensonge s'enfonçaient dans la terre humide de la forêt, aussi vieilles et noueuses que les arbres séculaires qui couronnaient le domaine abandonné. Seraphyne le sentait dans l'air, dans le murmure du vent qui effleurait les feuilles mortes comme un soupir d'outre-tombe. Depuis l'arrivée d'Aurelian, une agitation nouvelle avait ébranlé la quiétude morose de son existence. Ce guerrier, dont la présence avait d'abord été une menace palpable, était devenu une énigme vivante, un reflet troublant de ses propres tourments intérieurs.

Chaque jour passé à ses côtés était une découverte. Il était là, à observer ses gestes maladroits lorsqu'elle tentait de cultiver son maigre potager, à la regarder se perdre dans ses pensées devant les ruines de sa demeure. Il ne la jugeait pas, ne la craignait pas comme les autres. Au lieu de cela, une curiosité profonde, presque tendre, semblait émaner de lui, une lueur dans ses yeux d'acier qui démentait la froideur qu'il affichait.

Ce matin-là, alors qu'elle cueillait des herbes sauvages près d'une source cachée, Aurelian la rejoignit. Le silence qui s'installait entre eux n'était plus chargé de méfiance, mais d'une complicité tacite. Il s'assit sur une pierre moussue, son regard parcourant les alentours comme s'il cherchait quelque chose d'invisible.