Le Choix Ultime

Le poids de la prophétie pesait sur Seraphyne comme une chape de plomb. Devant elle, le Prophète Ancien, drapé dans ses étoffes ancestrales, semblait détenir les clés de son existence, et potentiellement, celle du monde. Ses paroles, autrefois rassurantes, résonnaient maintenant avec une ambiguïté glaçante. Il lui offrait un choix, mais ce choix était un abîme, un gouffre béant entre deux destins aussi terrifiants l'un que l'autre.

« Tu as le pouvoir de détruire, Seraphyne, dit le Prophète, sa voix un murmure rauque chargé d'échos d'époques révolues. Les fleurs rouges, ce sont le sang versé, la fureur déchaînée, la fin de tout ce qui est. C'est le chemin de la malédiction, celui qui a marqué tes ancêtres. »

Seraphyne sentit une vague de froid la parcourir. Les images de terres ravagées, de villes en flammes, de visages déformés par la terreur assaillirent son esprit. Elle avait toujours craint cette part d'elle-même, cette force destructrice qui grondait sous la surface de ses émotions. L'idée de la laisser s'exprimer pleinement, de devenir le catalyseur d'une telle dévastation, lui nouait la gorge.