La Confrontation avec le Prophète

Le sanctuaire oublié, jadis havre de paix et de mystères, résonnait désormais d'une tension palpable. L'air, d'ordinaire chargé des senteurs humides de la mousse et de la pierre ancienne, était lourd d'une menace imminente. Seraphyne se tenait au centre de la vaste salle voûtée, ses mains serrées l'une contre l'autre, une chaleur inhabituelle irradiant de ses paumes. À ses côtés, Aurelian, son épée tirée, son regard balayant les recoins sombres, semblait aussi tendu qu'elle.

Face à eux, dans la pénombre ocre filtrant par les ouvertures irrégulières du plafond, se tenait la silhouette imposante du Prophète Ancien. Son visage, buriné par le temps et les secrets, était dissimulé par une capuche profonde, mais la puissance qui émanait de lui était indéniable, une force brute qui semblait vouloir plier la réalité à sa volonté.

« Vous êtes arrivés », sa voix était un murmure rocailleux, comme le froissement de vieilles parchemins. « J’attendais votre venue. Toi, Seraphyne, la fleur de la malédiction. Et toi, Aurelian, le chien de garde de ceux qui craignent ce qu’ils ne comprennent pas. »