Le Prix du Courage

Le rugissement du moteur de l'hélicoptère déchira le silence assourdissant de la nuit africaine. Les projecteurs balayaient le sol rocailleux, traquant le moindre signe de vie, la moindre ombre suspecte. À bord, l'atmosphère était électrique, tendue comme la corde d'un arc prêt à décocher sa flèche. Anya, le visage illuminé par la lueur bleutée de sa tablette, analysait les flux de données, les yeux rivés sur les écrans qui lui révélaient la topographie complexe des lieux. Le Chat Hanté, assis à ses côtés, fixait l'horizon avec une concentration farouche, ses traits burinés par l'inquiétude. Serge, massif et silencieux, vérifiait une dernière fois son équipement, chaque geste précis, mécanique, trahissant une tension sous-jacente.

« On est proches, » murmura Anya, sa voix à peine audible par-dessus le vacarme des pales. « Les coordonnées concordent avec les derniers renseignements. Ce campement, c'est le point de transit. »

Le Chat Hanté hocha la tête, une lueur d'acier dans le regard. « Préparez-vous. L'objectif est clair : libérer les otages, neutraliser les gardes. Pas de bavures inutiles. »