Les Cicatrices de la Victoire

Les Cicatrices de la Victoire

La poussière retombait lentement sur le port abandonné, un voile grisâtre effaçant les contours des conteneurs renversés, des débris fumants et des silhouettes immobiles jonchant le sol. Le hurlement des sirènes s'estompait au loin, laissant place à un silence pesant, ponctué seulement par les gémissements discrets des survivants et le craquement lointain des cordages. Le réseau était démantelé. Les chaînes brisées. Les cages vides. La victoire avait enfin un visage, mais il était marqué par la fatigue, la douleur et le poids d'un prix effroyablement élevé.

Le Chat Hanté, le corps vibrant d'une douleur sourde irradiant de son flanc, observait la scène avec un mélange d'accomplissement et de désolation. Ses yeux, habituellement d'un bleu perçant, étaient voilés par la fatigue, mais la détermination y brûlait toujours, comme une braise sous les cendres. Il avait vu les visages terrifiés des hommes, des femmes et des enfants arrachés à leur terre, leur humanité niée, leur dignité bafouée. Il avait senti leur désespoir, et cela avait alimenté sa rage autant que son devoir. Mais il avait aussi vu le prix que son équipe avait payé.