Le Repaire du Serpent

Le soleil, cette fournaise impitoyable du Sahel, martelait le métal rouillé de la vieille camionnette. À l'intérieur, l'air était épais, saturé de poussière et de tension. Le Chat Huant, les yeux rivés sur la route défoncée qui s'étirait à perte de vue, sentait la sueur perler sur son front. À ses côtés, Aïsha, le regard vif et concentré, consultait une carte froissée, ses doigts traçant des itinéraires hypothétiques avec une précision féline. Derrière eux, Kofi, silencieux comme à son habitude, polissait un couteau avec une lenteur calculée, ses mouvements discrets mais empreints d'une menace latente.

« Nous y sommes presque, » murmura Aïsha, sa voix à peine audible par-dessus le rugissement du moteur. « Les informations de notre contact sont précises. C'est ici. »

Le Chat Huant hocha la tête, son mâchoire serrée. « Presque » était un mot relatif dans ce désert sans fin. Chaque kilomètre parcouru était une victoire arrachée à l'hostilité du paysage et à la vigilance de leurs ennemis. Le repaire. Le repaire du Serpent. Le lieu où toutes les pistes menaient, le cœur battant de cette organisation qui avait pris le relais du Baron, avec une cruauté décuplée. Les « lingots de sang », cette drogue infernale qui gangrenait les villes et les âmes, était leur monnaie, leur arme, leur raison d'être.