Les Cicatrices du Combat

Les gravats fumaient encore sous le soleil implacable, témoins silencieux de la violence qui avait secoué le repaire du Serpent. Le silence, une fois de plus, avait repris ses droits, mais il portait en lui les échos des combats, les cris étouffés, le sifflement des balles. Le Chat Huant, appuyé contre un mur éventré, observait son équipe. Aïsha, le visage maculé de suie, pansait une coupure au bras de Kofi, dont l'œil gauche était déjà gonflé et violacé. Autour d'eux, les forces de l'ordre locales, dubitatives mais reconnaissantes, commençaient à sécuriser les lieux, à rassembler les survivants du réseau démantelé, ces rats qui avaient cherché refuge dans les entrailles du monstre.

« On a fait ce qu'on a pu, » murmura Aïsha, sa voix rauque par la poussière et la fatigue. « La moitié est partie avant que les renforts n'arrivent. Ils ont eu le temps de se disperser. »

Le Chat Huant hocha lentement la tête, ses yeux d'un bleu perçant balayant l'horizon. La victoire avait le goût amer de l'inachevé. Ils avaient frappé un coup dur, certes, mais le corps du Serpent n'était qu'entaillé, pas décapité. Le cœur de l'organisation battait toujours quelque part dans l'ombre.