Le Sang de la Terre et des Cieux

Le soleil, une plaie ardente dans le ciel d'un bleu de plus en plus menaçant, baignait la colline de sa lumière crue. Léa, ses mains tachées de terre et de sève, caressait le flanc d'un jeune figuier. Ses feuilles, d'un vert profond et lustré, semblaient vibrer sous ses doigts. Chaque arbre, chaque brin d'herbe, chaque créature vivante était pour elle une parcelle de l'âme du monde, une étincelle de la Création qu'elle avait la lourde tâche de préserver.

« Encore un peu, mon petit, » murmura-t-elle, sa voix douce comme le bruissement des feuilles. « Encore un peu de temps sous ce soleil, et tu seras prêt. »

Autour d'elle, le chantier de l'Arche résonnait du fracas des haches, du grincement des leviers, des injonctions des hommes. Mais ici, dans ce coin préservé, un autre monde existait, un monde de silence fertile et de croissance patiente. Léa avait délimité ce périmètre avec soin, un sanctuaire temporaire pour les espèces végétales qu'elle sélectionnait. Les graines, les bulbes, les boutures étaient méticuleusement étiquetés, chaque sachet de terreau portant la promesse d'un avenir.