La Salle de Sport, Théâtre des Amours

Le bureau du Signor Rossi, perché tel un nid d'aigle au-dessus du brouhaha vibrant de la salle de sport, offrait une vue imprenable sur un ballet perpétuel de muscles sculptés et de sourires éclatants. Clément, adossé à la fenêtre, son menton calé sur ses mains jointes, observait. Melody, plus agitée, tournoyaît sur elle-même, ses cheveux courts s’envolant comme autant de questions. Yann, lui, était vautré sur le fauteuil en cuir usé, un livre ouvert sur ses genoux, mais ses yeux, bien plus attentifs que ne le laissait supposer sa posture, balayaient la scène en contrebas.

« Regarde-moi ce spécimen ! » s’exclama Melody, pointant du doigt un jeune homme aux abdos saillants qui s'étirait avec une grâce féline. « On dirait qu'il est sculpté dans le marbre, mais avec un peu plus de… humidité. »

Clément esquissa un sourire. « Je crois que c'est ce qu'on appelle la transpiration, Mel. Un effet secondaire de l'effort. Mais je te l'accorde, il a une certaine… présence. » Son regard s'attarda un peu trop longtemps, une pointe de gêne le faisant rougir légèrement. La peur de ne pas être assez italien, assez viril, assez tout, le taraudait encore.