Le Poids du Passé

Le poids du passé pesait sur les épaules de Madame Gordon comme un linceul tissé de regrets et d'une peur ancestrale. Ses yeux, autrefois vifs et pleins d'une tendresse maternelle, arboraient désormais une anxiété presque constante, un voile de tristesse qui ne la quittait jamais. Les jumeaux, William et Max, avaient remarqué ce changement subtil, cette ombre qui s'était installée en elle depuis leur retour de vacances, depuis qu'ils avaient commencé à poser des questions sur les murmures étranges de la vieille ville, sur cette atmosphère lourde qui semblait s'accrocher aux murs comme une moisissure tenace.

Ce soir-là, alors que le crépuscule teignait le ciel de nuances pourpres et orangées, Madame Gordon les réunit dans le salon. Le silence habituel de la maison était chargé d'une tension palpable, comme avant un orage. Elle avait préparé du thé, mais ses mains tremblaient légèrement en tenant la théière, le liquide ambré débordant sur la soucoupe. William, le plus observateur des deux, sentit son estomac se nouer.

« Maman, tu as l'air… inquiète », dit-il doucement, sa voix résonnant dans la quiétude des lieux.